Mis garras

 El olor a caca del pasto, 

Y de las matas el olor a muerte. 

Las llaves que abren un corazon,

Y cierran otro. 

Los vientos de aborrasca, 

Y los arboles que vuelan,

Llevando cuerpos y zapatos.

Y a un color a verde, 

A campo,

A familia.

Huele a sangre en la tierra,

Y huele a sudor de días,

Y de botas mojadas por el barro,

Y de pies con hongos,

Y de manos de una flor que se arrastra por la borrasca. 

De un dia e historia que no parece el fin.